Enfisema pulmonar.

Por lo menos el enfisema pulmonar me lo he provocado yo. Cada cigarro que fumo y se deshace en mis labios es mejor que estar contigo.

No te creas indispensable, es decepcionante que a tu edad aún tengamos que estarnos escribiendo sólo porque tú no superas que alguien ya te supero.

Salud, brindo contigo porque al fin nos hemos desecho uno del otro, al fin sabemos que no somos lo que estábamos buscando, mi consuelo como el tuyo fue, exprimirte a diario, ser mujer, disfrutar lo que quiero, joder con frenesí y aun así dejarte tirado, disfrutar de tu sexo como tu disfrutaste del mío, era un trato justo decías, ¿no?

Nadie me tuvo que convencer de salir de tu maldito espejo y de tus vicios, tu whisky barato y de tu eterno sufrimiento de macho herido, tu ego se dañó, no soportas la idea de que me fui, dejándote vacío, porque sí, te vacíe el pito como cualquier puta haría.

¿Crees que decirme puta me ofende? Soy una buscona, una zorra, tengo un sexo hambriento por eso no me dejo convencer por cualquiera, soy feliz ofreciéndome por ahí y de vez en cuando estar en abstinencia por 3 meses y sentirme igual de plena.

¿Qué te molesta, amor mío? ¿No saber diferenciar? No, tu según eres el cabrón y te dejaste enredar, quizás si me jodiste y me puse un poco floja de allá pero tú te quedaste vacío del pecho, vacío de ideas, vacío de identidad.

Yo me disfruto día a día, (por cierto, no tengo a nadie, estoy sola porque no dependo de ti ni tu sexo) pero quizás aceptaría esos placeres carnales de cualquiera, nunca tuve porque rendirte cuentas.

Salud querido, cuando alguien me esté destrozando más que tú, sacaré una foto y te enviaré una linda postal, no eres indispensable, mi enfisema pulmonar si, necesito el cigarro para ensuciar las vergas y dejarlas apestosas de cigarro porque dices tú.

Yo ya me encontré hace mucho, ya no tengo hijos tuyos desde hace tiempo, los expulsé con mi vómito desde que te dejé, no deberías culparme a mí o al destino, culpa tu torpeza, tu cobardía ante lo que pudo ser lo mejor de tu vida.

No jodas gatito, todos tenemos marcado un día y una fecha exacta, decídete a matarme pero hasta de mí viven tus poemas, hasta de mí vives con tus cortos escritos, mediocres. Mis pinturas viven de mi imaginación, en cambio tú y tus lápices viven de una puta que sabe mover el culo y dejar felices a los hombres, maldíceme las veces que quieras, yo no lloro porque no me supieron apreciar, abrí maletas, extendí alas y me fui a seguir viviendo la vida de las zorras, de las lobas esteparias, de las brujas, de las mujeres que saben su valor.

Tu problema es regocijarte con tu pasado, tu problema es no ver para adelante y seguir caminando seguro y firme, fuerte como un cabrón.

Yo cuando digo adiós cierro la puerta y me largo para siempre, tú sigues mirando un espejo que te dice que la noche lluviosa llego para quedarse.

Sé feliz con tu whisky y con tus pesares de ayer, yo me voy porque las brujas tenemos la conspiración del mañana en puerta.

Salud querido mío. 

Segunda parte de "Salud".