mientras el destino se mofa de mi
no creo en la suerte
por mi mala suerte hallada.
Inconscientemente
(o consciente)
deseaba me amará
como cual pintor amaba
su oficio
como amaba pintar barcos
en la cárcel del olvido.
Le escribía poemas a la nada
palabras que escupía hacia el cielo
intentaba decirle que lo amaba
decirle que como a nadie lo quiero.
Deseaba que usted poeta
me correspondiera
un poco me quisiera
la luna era mi cómplice
de los versos escritos en la arena.
Nada le importo
y aún sigo escribiendo a la nada
ya no es mi ángel
ni siquiera mi cielo
ahora eres nada
aunque nada signifique te quiero.
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